Las flores, tristes, sin invierno.
el rojo de los labios que se han ido.
El sabor de amar, muy tierno.
El amar sin compás, y sin abrigo.
Cantar por las tardes en primavera.
Sentir el abrazo roto de tu tierra,
y el sollozo agudo de un amigo.
Saltar de rama en rama, y caer al vacío.
Volar por Guadarrama, en los brazos de una nube
Subir a lo mas alto de tu frío,
y saltar, para quedarse mudo, sin aliento.
Nadar contra las aguas de tu río,
Rozar con el índice la sombra de tu "uve".
Equivocarme, en cualquier desvío.
Y sentir que se acabó lo que nunca he sido.
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