“Yo, pianista. Y tú, piano.”

Tócame las teclas del corazón mas airado. 

“Yo, pianista. Y tú, piano.”

           

No es el marfil, no, de sus rotos abrazos

No son las ganas, tampoco, de vivir en sus brazos.

Es el ansia, puede, de dormir en sus ojos.

Y tiene sentido, lo tiene, si hablamos de sus labios rojos.

No vive en primavera, no. Le gustan los rastrojos.

Y el cruzar de sus caderas está cargado de arrojo.

Y son de gata, no de araña, sus arañazos,

Cuando el agua de su boca, por mi mente, cae a cazos.

Y sueña; y vive; y ¡Hombre!, cuánto tiempo había pasado.

Hacía mucho que no veía a alguien tan demacrado.

Hacía mucho tiempo que no veía a alguien tan enamorado.

Porque son tus teclas. Si, las tuyas, piano.

Que el suave andar de la cremallera de tu espalda me gusta, es liviano.

Y  siendo yo el pianista, termino siempre acabando. 

Alejandro Pérez Marcos